Quelle merde la guerre !

Je suis Juif et enfant de l'holocauste. Cela signifie que la plupart des grand-parents, tantes, oncles, neveux, nièces et amis de la famille que j'aurai pu connaître ont été cruellement torturés et tués avant ma naissance. Cela signifie que j'ai grandi en connaissant les cicatrices sur le corps de mon père, les souvenirs laissés par les fouets des gardes du camp de concentration. J'ai connu ses lèvres tordues par leurs coups. Cela signifie que je n'oublierai jamais les numéros tatoués dans son bras qui le marquent comme un esclave, et même moins qu'un esclave. Cela signifie que je me souviendrai toujours des cauchemars qui hantaient ses rêves.

Cela signifie aussi que je suis descendant de gens dont les voisins, à chaque génération durant des centaines d'années, leurs sont tombés dessus lors de pogroms et de massacres. Avant que Colomb ne navigue, nous étions exilés d'Espagne. Deux siècles avant ça, de l'Angleterre. C'est une histoire d'exil et de rejet, qui a duré deux mille ans ; et qui n'est pas terminée. Dans la ville tranquille et tolérante où j'ai grandi, il y avait des pancartes qui disaient « on n'admet pas les chiens ni les juifs ».

Je comprends ceux qui ne peuvent compter sur leurs alliés apparents pour leur bien-être. Je sens dans mes os qui va finir en bouc émissaire, en tête de turc, en accusé. Je suis un juif, de la même manière que je suis un membre de la famille dans laquelle je suis né. Et je me reconnais parmi ceux qui se demandent : « Pourquoi n'ont-ils pas protesté lorsqu'ils nous ont lancé des milliers de missiles depuis la maison de nos voisins ? ».

Je sens que tout cela est vrai et je me demande si on a le droit de se défendre ? N'a-t-on pas le droit de défendre ses enfants ?

[…]
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